| | Сообщение #1 | Чт, 15.01.2026, 21:07 | | |
|
Группа: wing
Сообщений: 31107
| 
Марк Шагал / Marc Chagall (1887 - 1985)
«Голубые любовники» 1914
Марк Шагал / Marc Chagall (1887 - 1985)
«Автопортрет у мольберта», 1914
Холст, масло
Частная коллекция, Санкт-ПетербургФотография с выставки
«Марк Шагал. Радость земного притяжения» в ГМИИ имени А.С.Пушкина (Москва)Марк Шагал писал и рисовал себя достаточно часто.
Автопортреты художника находятся в разных странах, отличаются техниками исполнения, манерами и стилями. Их объединяет, вероятно, только одно общее свойство - автопортреты мало похожи между собой, и в каждом из них с трудом узнается Шагал. Сам художник писал об отношении к своим портретам так:
«Домашние не раз застигали меня перед зеркалом.
Вообще-то, глядя на себя, я размышлял, как нелегко было бы мне написать автопортрет. Но, пожалуй, отчасти и любовался, что же из того? Скажу больше, я был бы не прочь слегка подвести глаза и подкрасить губы, хоть этого и не требовалось, что ж, да... мне очень хотелось нравиться...»
В письме к Илье Эренбургу от 12 января 1959 года Шагал не только просил предоставить этот автопортрет для выставки в Гамбурге, Мюнхене и Париже, но и сообщал его владельцу: «Я, кстати, сам тоже буду рад его (портрет) увидеть, чтобы решить его дату (до 1911 или после 1914...)». Эренбург ответил художнику согласием, и, видимо, увидев работу воочию, Шагал утвердил дату ее создания - 1914 год.#МаркШагал #МаркШагал@artlicbez
#ВыставкаГМИИ@artlicbez #автопортрет@artlicbez
#МаркШагалРадостьземногопритяжения
https://skillbox.ru/media/design/mark-shagal/
|
|
|
| | Сообщение #2 | Чт, 15.01.2026, 21:11 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 31107
| Р.Рождественский
Он стар и похож на свое одиночество.
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу с вопроса:
«— А Вы не из Витебска?..» —
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
«—Нет, я не из Витебска...» —
Долгая пауза.
А после — слова
монотонно и пасмурно:
«— Тружусь и хвораю...
В Венеции выставка...
Так Вы не из Витебска?..»
«— Нет, не из Витебска...»
Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,
пытаясь до детства дотронуться бережно...
И нету ни Канн,
ни Лазурного берега,
ни нынешней славы...
Светло и растерянно
он тянется к Витебску, словно растение...
Тот Витебск его —
пропыленный и жаркий —
приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
Там зреют особенно крупные яблоки,
и сонный извозчик по площади катит...
«— А Вы не из Витебска?..».
Он замолкает.
И вдруг произносит,
как самое-самое,
названия улиц:
Смоленская,
Замковая.
Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою
и машет
по-детски прозрачной рукою...
«— Так Вы не из Витебска...»
Надо прощаться.
Прощаться.
Скорее домой возвращаться...
Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...
(в интернете полный текст)
И жалко, что я не из Витебска.
|
|
|
