|
Крылья
|
|
| | Сообщение #221 | Чт, 23.05.2013, 13:05 | | |
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Lu-chia, легкая татья.  Почитайте на досуге. http://www.novayagaz...arts/56650.html 
Но главное — очищая сознание, долгими предрассветными часами сидел в углу на складной, привезенной из монастыря скамеечке, уставившись в стену. Так продолжалось до тех пор, пока я не прочел у наставника одного из патриархов чань, что медитация приведет к просветлению не раньше, чем мы сумеем изготовить зеркало, искрошив кирпич. Ошеломленный, будто мудрец огрел меня этим кирпичом, я сунулся к Пахомову за советом и получил брезгливую реплику.
— Твои полоумные мудрецы, — сказал Пахомов, который в своих духовных поисках не забредал на Восток дальше Квинса, — жили в Дао, а ты, как все неофиты, к нему роешь подкоп.
«Пахомов прав, — с ужасом думал я, замечая, что чем больше я знаю про Китай, тем меньше он мне нравится. — Одно дело — уточненные, как Уальд, литерати, рассматривавшие старую бронзу в лунном свете, а свитки — при первом снеге. И совсем другое — обычай поедать печень и сердце врагов, особенно если учесть, что каннибальская традиция не прерывалась от золотой танской эпохи до красной культурной революции».
Стремясь познать все, я выучил слишком много и уподобился простаку, над которым смеялся Чжуан-цзы:
«Глядеть на небо через трубочку и целиться шилом в землю. Какая мелочность!»
http://byaki.newww.b...fii-kitaya.html
|
|
|
| | Сообщение #222 | Чт, 23.05.2013, 13:05 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Твои полоумные мудрецы жили в Дао, а ты, как все неофиты, к нему роешь подкоп.
«Подобно кругу, который учится у квадрата, Чем больше знаний он получает, тем быстрее утрачивает свою природу».
"Наяву я не больше философ, чем во сне, поэтому и дом мой не везде, а только там, где я его себе соорудил. Из книг, конечно, а из чего же еще?! Нет материала прочнее. Ведь и тогда, когда его разрушает слабеющая память, развалины книг украшают ментальный пейзаж, как искусственные руины — романтический сад."
Среди цветов я живу легко,
без лишних трудных забот.
Идет весна. Я знаю ее -
такая весна стара.
Тот новый кому на будущий год
здесь править вместо меня...
Не плохо, если будет и он,
как я, любитель цветов.
Бо Цзюй-и (пер.Л.Эйдлина)
|
|
|
| | Сообщение #223 | Чт, 23.05.2013, 13:06 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Когда пришло время экзамена, попросил своего друга пригласить Михаила Нестерова, его оценка ой как много значила. Тот ему объяснил, что Нестеров не любит смотреть выставки художников и суров в оценке. Был случай, показывался художник в Академии художеств, и умолил-таки он мэтра прийти на его вернисаж. Зашел Нестеров в первый зал, окинул взглядом несколько работ. Развернулся к автору, бросил: «А вы не художник», - повернулся и вышел.- Ты не боишься? - спросил друг.Нестеров все-таки был приглашен. Николай Михайлович Ромадин расставил свои небольшие работы по комнате, на стуле, рядом с ним, на кровати и так по кругу. Нестеров поздоровался и стал смотреть. Молчит. Николая бросило в пот. Художник посмотрел раз, пошел по второму кругу. Ромадин в поту, его уже трясет. Друг его все это заметил, шепнул на ухо: «Раз смотрит, это уже хорошо!»Посмотрел Михаил Васильевич работы и обращается к нему:- Молодой человек, а могу я вам задать два вопроса?- Да, пожалуйста!- Любите ли вы деньги и есть ли у вас воля?- Деньги я не люблю. А воля, кажется, у меня есть! - ответил Ромадин.Подошел к нему Михаил Васильевич Нестеров, положил руку на плечо, сказал присутствующим: «Вот перед вами в будущем большой русский художник!»После этого побывала у него закупочная комиссия из Третьяковки во главе с И. Э. Грабарем. Приобрели работ на 40 тысяч. Ромадин отдал 19 за долги и стал работать дальше.Спросили Николая Ромадина о том, как родился один из лучших его пейзажей - «Река Царевна».http://hallart.ru/kn...ilovich-romadin
http://policvet.com/...ay-romadin.html
http://artyx.ru/book...014/st032.shtml
Зимнее новолуние. 1940
Цветущий персик. 1942
|
|
|
|
| | Сообщение #225 | Чт, 23.05.2013, 13:07 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| яркий, разносторонний, тонкий, да..иллюстрации такие.. лаконичные и точные)), ракурсы непривычные
http://www.liveinter.../post137662207/
"Взрослые" стихи И. Сельвинского: http://rupoem.ru/sel...essmertya-net-a
СОНЕТ
А я любя был глуп и нем.
Пушкин
Душевные страдания как гамма:
У каждого из них своя струна.
Обида подымается до гама,
До граянья, не знающего сна;
Глубинным стоном отзовется драма,
Где родина, отечество, страна;
А как зудит раскаянье упрямо!
А ревность? M-м... Как эта боль слышна.
Но есть одно беззвучное страданье,
Которое ужасней всех других:
Клинически оно - рефлекс глотанья,
Когда слова уже горят в гортани,
Дымятся, рвутся в брызгах огневых,
Но ты не смеешь и... глотаешь их.
ВЕСЕННЕЕ
Весною телеграфные столбы
Припоминают, что они - деревья.
Весною даже общества столпы
Низринулись бы в скифские кочевья.
Скворечница пока еще пуста,
Но воробьишки спорят о продаже,
Дома чего-то ждут, как поезда,
А женщины похожи на пейзажи.
И ветерок, томительно знобя,
Несет тебе надежды ниоткуда.
Весенним днем от самого себя
Ты, сам не зная, ожидаешь чуда.
1961
|
|
|
| | Сообщение #226 | Чт, 23.05.2013, 13:08 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| ИЗ ЖИЗНИ ДЕРЕВЬЕВ
В изобразительном искусстве, начиная с мифологических и библейских сюжетов, пейзаж и конкретно деревья нередко выходили на первый план, олицетворяя ту или иную идею, а как фон – обогащая порою сюжет и характеристику персонажей.
У Александр Бартова дерево не составляет звено картины, оно показано как организм, обладающий при всем внешнем разнообразии сложной структурой внутренней жизни. Художественными средствами оказалось возможным раскрыть метафизическую сущность дерева, которая, наряду с огнем, водой, воздухом, камнем и металлом, является одним из земных первоначал.
Александр Бартов предлагает вместе с ним взглянуть на дерево как на живую сокровищницу накопившейся в течение веков информации.
Калейдоскопическое множество форм дерева, показанных художником, открывается с близких и дальних расстояний. В каллиграфической вязи линий, в световых нюансах и тональных градациях вдруг проявляются знаки, напоминающие древние письмена.
Бартов трактует жизнь дерева как нечто потаенное, скрытое от поверхностного взгляда и доступное лишь сильному чувству, способному ощутить витальную силу одухотворенной природы.
Произведения этой серии ведут зрителя дорогой художника от внешнего облика дерева, привычного для восприятия, до изысканно-отвлеченных декоративных форм. Художник много экспериментирует в поисках новых средств для выражения своих размышлений.
http://www.bartov.ru/art_444.html
|
|
|
| | Сообщение #227 | Чт, 23.05.2013, 13:08 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| В городе среди зданий...
В городе среди зданий,
автобусов, иномарок,
возникает недоброе чувство,
что каждый сам за себя.
А если долго стоять над бегущей рекой
и ни о чем не думать,
возвращается чувство слияния
с водой, землею и небом.
****
– Не хочу ни твоей правоты,
ни ума твоего, ни опыта,
а хочу доброты,
немоты или шепота...
Кирилл Ковальджи
http://www.erfolg.ru...venez_verse.htm
http://kovaldgy.narod.ru/toyou.html
|
|
|
| | Сообщение #228 | Чт, 23.05.2013, 13:09 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| http://litfest.ru/pu...y/216-1-0-12144
Алексей Шимановский
Мне видятся забытые поэты,
Они молчат и, кажется, мертвы.
Их рифмы на плечах - как эполеты,
Но нет ведь званий выше рядовых.
И стрАнны их застенчивые лица.
И как-то всё… Но что же предлагать?
Ведь их слова, как перец и корицу,
На дно отправил времени фрегат.
Каких-то строек призрачные сметы,
И шорох недописанных страниц…
Они ушли, и скрылись их кометы,
И что мы знаем, в общем-то, о них?
Константин Большаков
[1895 - 21 апреля 1938]
300. НЕСКОЛЬКО СЛОВ К МОЕЙ ПАМЯТИ
Я свой пиджак повесил на луну.
По небу звезд струят мои подошвы,
И след их окунулся в тишину.
В тень резкую. Тогда шептали ложь вы?
Я с давних пор мечтательно плевал
Надгрезному полету в розы сердца,
И губ моих рубинящий коралл
Вас покорял в цвету мечты вертеться.
Не страшно вам, не может страшно вам
Быть там, где вянет сад мечты вчерашней,
И наклоняются к алмазящим словам
Ее грудей мечтательные башни,
Ее грудей заутренние башни.
И вечер кружево исткал словам,
И вечер острие тоски нащупал,
Я в этот миг вошел, как в древний храм,
Как на вокзал под стекло-синий купол.
<1913>
306. ОСЕНЬ ГОДОВ
Иду сухой, как старинная алгебра,
В гостиной осени, как молочный плафон,
Блудливое солнце на палки бра,
Не электричащих, надевает сиянье, треща в немой
телефон.
И осыпаются мысли усталого провода,
Задумчивым звоном целуют огни.
А моих волос бесценное серебро водой
Седой обливают хилые дни.
Хило прокашляли шаги ушедшего шума,
А я иду и иду в венке жестоких секунд.
Понимаете? Довольно видеть вечер в позе только
негра-грума,
Слишком черного, чтоб было видно, как утаптывается
земной грунт.
Потом времени исщупанный, может, еще не совсем
достаточно,
Еще не совсем рассыпавшийся и последний.
Не кажусь ли вам старик - паяцем святочным,
Богоделкой, вяжущей на спицах бредни.
Я века лохмотьями солнечной задумчивости бережно
Укрывал моих любовниц в рассеянную тоску,
И вскисший воздух мне тогу из суеверий шил,
Едва прикрывающий наготу лоскут,
И, упорно споря и хлопая разбухшим глазом, нахально
качается,
Доказывая: с кем знаком и незнаком,
А я отвечаю, что я только скромная чайница,
Скромная чайница с невинно-голубым ободком.
<1914>
http://bolshakov.ouc.ru/rosenfeld.html
http://www.azlib.ru/...text_0040.shtml
313. И ЕЩЕ
В час, когда гаснет закат и к вечеру,
Будто с мольбой протянуты руки дерев,
Для меня расплескаться уж нечему
В этом ручье нерасслышанных слов.
Но ведь это же ты, чей взор ослепительно нужен
Чтоб мой голос над жизнью был поднят,
Чья печаль, ожерелье из слезных жемчужин
На чужом и далеком сегодня.
И чьи губы не будут моими
Никогда, но святей всех святынь,
Ведь твое серебристое имя
Пронизало мечты.
И не все ли равно, кому вновь загорятся
Как свеча перед образом дни.
Светлая, под этот шепот святотатца
Ты усни...
И во сне не встретишь ты меня,
Нежная и радостно тиха
Ты, закутанная в звон серебряного имени,
Как в ласкающие вкрадчиво меха.
Январь 1916 г.
|
|
|
| | Сообщение #229 | Чт, 23.05.2013, 13:09 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| "Большаков пришел к футуризму сразу, как только открыл поэтические глаза. А глаза были большие, глубокие и искренние. Хорошие были глаза. И сам
Костя был горяч, как молодая лошадь, доскакавшая до финиша", - вспоминал о своем соратнике по "Мезонину поэзии" В. Шершеневич {1}. Первая книга
Константина Аристарховича Большакова - поэма с показательным названием "Le futur" (M., 1913) {2}. Она была конфискована цензурой (поводом послужили
"безнравственные" иллюстрации Н. Гончаровой и М. Ларионова). Эта книга, по воспоминаниям Большакова, поставила его "в лагерь тогдашних футуристов" {3}.
Его футуристическую репутацию укрепила вторая поэтическая книга "Сердце в перчатке" (М., 1913), выпущенная издательством "Мезонин поэзии". Большаков
имел контакты с кубофутуристами (в частности - с Маяковским), но главная линия творческого развития после распада "Мезонина" вела его к "Центрифуге".
Заметными литературными событиями стали книги Большакова, увидевшие свет в 1916 году (автор находился в это время в действующей армии), -
"Солнце на излете: Вторая книга стихов. 1913-1916" (М., 1916) и "Поэма событий" (М., 1916), произведение с сильным антивоенным пафосом.
После революции и Гражданской войны Большаков вернулся к литературе в качестве прозаика. Среди опубликованных книг - роман "Маршал сто пятого дня:
Книга 1. Построение фаланги" (М., 1936), где воспроизводятся некоторые эпизоды его литературной молодости.
Репрессирован, реабилитирован посмертно.
Аэропланы и ангелы
Н. С. Гончарова принадлежала к старинному дворянскому роду, приходилась двоюродной правнучкой жене А. С. Пушкина. До того, как начала заниматься искусством, Гончарова посещала занятия в Московском университете. В 1901 г. поступила в МУЖВЗ, где училась на скульптурном отделении у С. М. Волнухина и П. П. Трубецкого. В 1904 г. за свои скульптурные работы она получила малую серебряную медаль и вскоре оставила училище.
http://www.artsait.r...ncharova/img/19
М. Ф. Ларионов родился в семье военного фельдшера. В провинциальном Тирасполе прошли его детские годы. В 1898 г. он поступил в МУЖВЗ, где учился у К. А. Коровина и В. А. Серова. В училище Ларионов познакомился с Н. С. Гончаровой, ставшей его верной соратницей.
На годы учебы приходится ранний, импрессионистический период творчества Ларионова. В унаследованной от французских художников манере создавал он целые живописные серии.
http://www.artsait.r...rionov/main.htm
|
|
|
| | Сообщение #230 | Чт, 23.05.2013, 13:09 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Отправлено 11 Февраль 2013 - 22:02Роальд Мандельштам — это имя мало что говорит даже любителям поэзии. Обращает на себя внимание фамилия. Но наш герой только однофамилец другого поэта Серебряного века, Осипа, поэзия которого, впрочем, не так уж давно стала издаваться большими тиражами. Между тем Роальду 16 сентября могло бы исполниться 80 лет. Да вот незадача: он умер в 1961 году в возрасте неполных 29 лет...
Стихи Мандельштама, конечно же, минорны, но сколько в них страсти, глубокого, подлинного чувства, яркой образности, своеобычности, свойственной только гениям. Главный герой его поэзии — Ленинград-Петербург. В стихах особая «эстетика безобразного», воспевание болезненной, метафизической красоты города. Всё это не по-ленинградски, но зато так по-петербургски! Силой духа.
НОВАЯ ГОЛЛАНДИЯ Запах камней и металла, Острый, как волчьи клыки, - помнишь? - В изгибе канала Призрак забытой руки, - видишь? - Деревья на крышу Позднее золото льют. В Новой Голландии - слышишь? - Карлики листья куют. И, листопад принимая В чаши своих площадей, Город лежит, как Даная, В золотоносном дожде. http://gatchinka.ru/...262&PageID=6264 Трудно даже представить, что такие стихи писались в Ленинграде, в пятидесятые годы прошлого века. Невозможно и подумать, чтобы их тогда могли напечатать. Каким же образом они дошли до нас? Наследие поэта сохранили его друзья. Это был тесный круг художников петербургского андеграунда, картины которых так же немыслимо было бы увидеть на официальных выставках: Арефьев, Гудзенко, Траугот, Васми, Громов. Все они собирались в маленькой комнатушке больного поэта, шумно спорили, чудили, рисовали, когда на бумаге, когда на обоях, слушали стихи, музыку. А между тем вся эта шумная компания была «под колпаком» у органов госбезопасности. В своё время начались аресты, высылки...
В 1952-54 годах в гости к Роальду захаживал и Исаак Шварц. Поэт работал над либретто к будущей опере Шварца «Накануне» по роману Тургенева, благо, что жил композитор в те годы неподалёку. Но отведавший горький хлеб члена семьи врага народа, Исаак Иосифович быстро почувствовал присутствие «стукача» среди свободной на язык молодёжи и благоразумно отошёл от них. А опера так и не состоялась. Околдованный музыкой Шварца, балетмейстер Якобсон уговорил композитора сочинить на ту же тему балет. Но творчество поэта Шварц сразу оценил и полюбил на всю жизнь. Он отмечал разительный контраст более никогда в жизни им не встречаемый между богатством внутреннего мира Роальда, силой его духа и внешней нищетой жизни и тщетой телесной.
Ковшом Медведицы отчерпнут,
Скатился с неба лунный серп.
Как ярок рог луны ущербной
И как велик её ущерб!
На медных досках тротуаров,
Шурша, разлёгся лунный шёлк,
Пятнист от лунного отвара,
От лихорадки лунной – желт.
Мой шаг, тяжёлый, как раздумье,
Безглазых лбов – безлобых лиц
На площадях давил глазунью
Из луж и ламповых яиц.
Лети, луна! Плети свой кокон,
Седая вечность – шелкопряд –
Пока темны колодцы окон,
О нас нигде не говорят.
http://www.getsevich...cles/index.html
ВЕЧЕРНИЦА
О, предзакатная пленница! –
Волосы в синих ветрах...
В синей хрустальной вечернице
Кто-то сложил вечера.
Манием звёздного веера
Ветер приносит в полон
Запах морской парфюмерии
В каменный город-флакон.
Пеной из мраморных раковин
Ночь, нарождаясь, бежит –
Маками, маками, маками,
Розами небо дрожит.
В синей хрустальной вечернице
Яблоки бронзовых лун,
О, предзакатная пленница –
Ночь на паркетном полу!
11.4.1954 г.
http://kkk-bluelagoo.../mandelstam.htm
* * *
- Падают звёзды!
- серебряной пеной -
- Падают звёзды!
- и листьям упасть.
Падают звёзды!
как рот джентльмена
Золотозуба осенняя пасть!
http://archive.svobo...1999/obi.18.asp
|
|
|
| | Сообщение #231 | Чт, 23.05.2013, 13:09 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| * * *
Душа моя, как птица,
Живет в лесной глуши,
И больше не родится
На свет такой души.
По лесу треск и скрежет:
У нашего села
Под ноги ели режет
Железный змей-пила.
Сожгут их в тяжких горнах,
Как грешных, сунут в ад,
А сколько бы просторных
Настроить можно хат!
Прости меня, сквозная
Лесная моя весь,
И сам-то я не знаю,
Как очутился здесь,
Гляжу в безумный пламень
И твой целую прах
За то, что греешь камень,
За то, что гонишь страх!
И здесь мне часто снится
Один и тот же сон:
Густая ель-светлица,
В светлице хвойный звон,
Светлы в светлице сени,
И тепел дух от смол,
Прилесный скат — ступени,
Крыльцо — приречный дол,
Разостлан мох дерюгой,
И слились ночь и день,
И сели в красный угол
За стол трапезный — пень...
Гадает ночь-цыганка,
На звезды хмуря бровь:
Где ж скатерть-самобранка,
Удача и любовь?
Но и она не знает,
Что скрыто в строках звезд!..
И лишь с холма кивает
Сухой рукой погост...
<1924>
|
|
|
| | Сообщение #232 | Чт, 23.05.2013, 13:10 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Вернуть любовь
...То ненависть пытается любить
Или любовь хотела б ненавидеть?
Минувшее я жажду возвратить,
Но, возвратив, боюсь его обидеть,
Боюсь его возвратом оскорбить.
Святыни нет для сердца святотатца,
Как доброты у смерти... Заклеймен
Я совестью, и мне ли зла бояться,
Поправшему любви своей закон!
Но грешники - безгрешны покаяньем,
Вернуть любовь - прощение вернуть.
Но как боюсь я сердце обмануть
Своим туманно-призрачным желаньем:
Не месть ли то? Не зависть ли? Сгубить
Себя легко и свет небес не видеть...
Что ж это: зло старается любить,
Или любовь мечтает ненавидеть?..
23 сентября 1908
Игорь Северянин. Стихотворения. http://rupoem.ru/severyanin/all.aspx
Для утонченной женщины ночь всегда новобрачная...
Любовь! ты - жизнь, как жизнь - всегда любовь.
Мы живем, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть, чего вовсе не надо нам,
А того, что нам хочется, нет...
Это было у моря, где ажурная пена,
Где встречается редко городской экипаж…
Королева играла - в башне замка - Шопена,
И, внимая Шопену, полюбил ее паж…
Оригинал, ты потускнел от копий!
ГАРМОНИЯ КОНТРАСТОВ
Летишь в экспрессе — жди крушенья!
Ткань доткана — что-ж, в клочья рви!
Нет творчества без разрушенья —
Без ненависти нет любви.
Познал восторг — познай страданье.
Раз я меняюсь — я живу.
Застыть пристойно изваянью,
А не живому существу!
|
|
|
| | Сообщение #233 | Чт, 23.05.2013, 13:10 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Забытый писатель - Давид Фридман
 Давид Фридман
Дотошный в изображении реалий времени, Анатолий Рыбаков в "Детях Арбата" даёт следующую сценку:- У нас в институте, - сказал Юра, - один парень подал на собрании реплику: "Что такое женщина? Гвоздь в стуле..."- Вычитал у Менделя Маранца, - заметил Вадим Марасевич. - ... А собрание было по поводу Восьмого марта. Его исключили из института, из комсомола, из профсоюза...- Реплика была не к месту, - сказала Нина Иванова...Разговор происходит в конце 1933 года. А в 1926-ом в библиотечке "Огонька" вышли четыре тоненьких книжки: "Мендель Маранц" (№77), "Надельсон и Шнапс" (№103), "Мендель Маранц меняет квартиру" (№123) и "Возвращение Менделя Маранца" (№126) некоего Давида Фридмана, "с рукописи автора перевёл П.Охрименко" (на других выпусках - "авторизованный перевод с английского"). На выпуске №126 была помещена фотография автора - молодого человека с настороженной улыбкой, в белой рубашке, сидящего, охватив руками колено, почти как Достоевский на портрете Перова. Как рассказывают, "вся Москва" тогда повторяла: "Что такое брак? Университет. Что такое дети? Учёные степени", "Что такое жена? Рентгеновские лучи. Она видит тебя насквозь", "Что такое идея? Кукушка. Она появляется в свой час". И так далее, и так далее.
http://tululu.org/read68808/http://lib.aldebaran..._maranc__0.html
"Заставить работать его постоянно - это всё равно, что запрячь льва в телегу. Его ум не привык идти по готовым путям. За какую работу бы он ни брался, он тотчас же начинал придумывать машину, которая выполняла бы за него эту работу. Голова его всегда была полна идей, его ум поглощал всю его энергию. Для того чтобы работать, ему надо было перестать думать. А это для него было всё равно, что перестать дышать.... Он был изобретателем, творцом идей, воплощавшим мысли в конкретные формы. И то, что было смутным и бесформенным у других, у него становилось чем-то определённым, конкретным, простым".
"Что такое опыт? Хрен. Когда он слишком крепок, он вызывает слёзы на глазах. Мильтон узнал всю его крепость".
Как говорил Мендель Маранц: "Что такое человек? Рукопись. Что такое жизнь? Книга. Что такое смерть? Библиотека. Но я не дам так скоро поставить себя на полку!"
|
|
|
| | Сообщение #234 | Чт, 23.05.2013, 13:10 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| "В годы своего девичества Сарра относилась к Зельде почти как к старшей сестре, и они часто вместе обсуждали будущего мужа Сарры - настоящего мужчину, высокого, красивого, благородного, сильного и доброго, который в один прекрасный день вдруг появится невесть откуда, обнимет Зельду и скажет ей: "Вы, мама...", - поцелует Сарру и назовёт её свой женой. При этом где-то на заднем плане всегда маячил Мендель, сидящий в своей качалке, курящий неизменную сигару и, улыбаясь, добродушно поддразнивающий их: "Помните, дети, что такое брак? Туфли. Пока они новые, они жмут, когда же становятся удобными, оказывается, что они уже старые". И они смеются, не слушая его.Зельда иногда ещё погружалась в эти девические мечты, но для Сарры они уже ушли в прошлое. Она так долго ждала этого высокого, красивого, благородного, сильного и доброго мужчину! А он, несмотря на все хлопоты, поиски и старания Зельды, так и не появлялся. Единственная надежда и мечта жизни Сарры таяла. А Мендель, как всегда, успокаивал её: "Сарра, что такое жизнь? Клумба. Если на ней не растёт тот цветок, который ты любишь, научись любить те цветы, которые на ней растут. Бери пример с Колумба. Если ты ищешь счастье на востоке, плыви на запад. Даже если ты не найдёшь то, чего искал, ты по крайней мере откроешь новые земли".Жизнь Сарры, её мечты о любви как бы вступили в новую фазу. Если раньше её сердце, как драгоценная шкатулка, оставалось запертым в ожидании появления возлюбленного, теперь оно открылось красоте окружающего мира. Ей стало казаться, что всё вокруг пронизано любовью. Повар вкладывает любовь в свои приправы, как художник - в свои рисунки и певец - в свои песни. Сарра наблюдала за отцом, когда он сидел, погружённый в свои фантазии, и знала, что создания, рождающиеся в его голове, - тоже дети любви. И ей хотелось тоже творить, узнавать новое, учиться - не для того, чтоб привлекать мужчин, но чтоб дать новую пищу для сердца и ума.Ей хотелось знаний, которые можно было бы использовать, чтобы освободиться от бесплотных мечтаний и видений юности, сбросить тягостный груз былых представлений, привычек и предубеждений. Ей хотелось свободы! Годами она ждала появления прекрасного принца, который освободит её, но это ожидание ещё больше порабощало её. Теперь она освобождала сама себя, она сама становилась равной тому, кто мог бы стать её властелином.В характере Сарры появилась какая-то новая твёрдость и независимость. Она почувствовала, что теперь, если она выйдет замуж, она не будет, как плющ, обвивающийся вокруг молодого дуба, но как растущее рядом с ним стройное деревце, сплетающее с ним свои ветви. На пороге зрелости, в любовных мечтах она вернулась к образу возлюбленного своих девичьих лет. Но насколько он отличался теперь от зыбкой эфемерной картинки её прежних мечтаний! Она ощущала себя, как странник, объехавший свет и вернувшийся туда, откуда он пустился в путь, но обогащенный знанием мира. Это уже не был некий идеал, но реальный человек. Человек - не идол, которому следует поклоняться, но который однажды может оказаться свергнутым с пьедестала, сокрушая и самого себя, и поклоняющихся ему, но - равный, к кому обращаешься не только сердцем, но и умом, с кем делишь не только кров и жизнь, но и мысли, и дело. И любовь, и замужество теперь стали в мыслях Сарры ещё полнее и выше.Как говорил Мендель: "Что такое любовь? Небоскрёб. Чем он выше, тем глубже его фундамент".И дальше - по опубликованному тексту:"Было восемь часов вечера. Час, назначенный для состязания. Сарре предстоял выбор между матерью и возлюбленным, Зельде - между ветеринаром и двумя другими женихами, Менделю - между Зельдой и Саррой..."
прочтите книгу рассказов о Менделе Маранце забытого американского писателя Давида Фридмана. Не пожалеете.
|
|
|
| | Сообщение #235 | Чт, 23.05.2013, 13:11 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| http://www.bibliotek...lenis/index.htm
еще раз благодарю участников этой беседы.
http://www.wedjat.ru/forum....st__160
|
|
|
| | Сообщение #236 | Чт, 23.05.2013, 14:42 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| В с т р е ч а
1Твой караван, затерянный в пустыне,
Жестоким Солнцем долго был палим,
И волей неба, в знойный полдень, ныне
Он с караваном встретился моим.
Верблюд взглянул на братского верблюда,
Мы свеяли с лица и грусть, и пыль,
И этой встречи радостное чудо
Цвело как расцветающая быль.
Дарами обменялись мы с тобою,
От взора к взору пела тишина,
Ты дал мне мех с водою ключевою,
Я полный мех багряного вина.
И вот опять, мерцая, караваны
Идут в разъединенные концы.
Палимы Богом солнечные страны,
Звенят и тонко тают бубенцы.
К.Бальмонт.
Литературная ситуация не может быть неподвижной; она зависит от внешних — исторических и общественных! — обстоятельств и меняется в соответствии с ними. Вчерашние союзники становятся непримирыми врагами; противники заключают тесный союз. Подтверждение этому — многолетние отношения Бальмонта и Шмелева. Два видных русских писателя, принадлежавшие до революции к противоположным литературным лагерям, поэт и прозаик, «декадент» и «реалист», сближаются в эмиграции, становятся близкими друзьями, единомышленниками.«Если бы мне сказали лет тридцать тому назад, что придет день, когда я буду приветствовать Бальмонта как друга и собрата, я ни за что бы не поверил. В те времена нас, прозаиков, и их, поэтов-символистов, разделяли необозримые пространства» — такими словами начиналось приветствие Шмелева Бальмонту в связи с пятидесятилетием творческой деятельности поэта. Шмелев вспоминает и о своем впечатлении от первого некогда прочитанного им стихотворения Бальмонта («Я мечтою ловил уходящие тени...»): «Прочтешь — и отчего-то стыдно. Да, красовито, звонко, бенгальски-ярко... словом — чуждо»2.
На вечере, состоявшемся 24 апреля в зале парижского «Musée sociale», Шмелев произнес взволнованное «слово-приветствие», обращенное к Бальмонту. Сохранившийся письменный текст выступления Шмелева тем более ценен, что это, в сущности, — единственное развернутое (характерно «шмелевское» по своей стилистике) суждение писателя о своем друге. Шмелев вспоминал:
«...Десять лет тому назад, здесь, на чужой земле, в Париже, я, по земле ходящий, братски приветствовал словом бытовика-прозаика нашего славного Поэта Солнца. Я подошел к нему душевно, взял за руку и сказал: “Пойдем... пойдем на родину, в твое родное, во Владимирскую твою губернию, в Шуйский уезд твой... какое прозаическое “Шуйский”, “уезд”! — пойдем на речку, на бережках которой ты родился... посидим, посмотрим, как она тиха, едва струится, послушаем, как шепчут камыши и травы, как камушки на дне играют, как ходят рыбки, наши рыбки... как реют голубые коромысла... как облачка стоят над темным лесом”. И солнечный Поэт пошел со мною. И поэт внял прозаика, и бытовик-прозаик внял поэта. И они признали, что Солнце, которое вело поэта в океаны, в Мексику, в Гвинею, к пирамидам, которое он пел чудесно, — одно, везде одно, что оно — наше солнце, то самое, что отражается и в речке Шуе, что русская неведомая речка, как и Океаны, живет от Неба... […] что человеческое у всех одно, что все мы под одним — Неведомым... что тот огонь священный, огонь огнепоклонников, огонь лампады русской деревенской церкви — все огонь... и жжет, и греет, и сияет... что все мы в чьей-то Воле, в Божьей Воле, все — служим, и все течем, как эта речка — в Океан, в какой — не знаем... что все мы из одного Лона... и к нему вернемся. Я находил слова и чувства, и эти чувства были общи нам. Мы поняли один другого — и обнялись по-братски. Поэт признал, что властные истоки его скитаний, его песен — родная речка, родное солнце, — родина, Россия. Мы блуждаем, ищем, познаем… — и возвращаемся домой, к родному
http://www.nasledie-rus.ru/podshivka/6117.php
------------------------------------
это почти полная копия темы http://www.wedjat.ru/forum/index.php?/topic/13188-не-бойтесь-бога/
|
|
|
| | Сообщение #237 | Пн, 08.12.2014, 19:34 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Выбравшись из странного ночного сада, Дольский попал в какой-то неосвещённый переулок. Что-то медленно менялось в нём, устремляясь к пока ещё неясной цели. И вслед ему летели чьи-то слова:
«Мы живём не среди цветов, а среди монстров. Чем больше ты отрекаешься от себя ради Бога, тем больше ты Бог и тем меньше творение. Ты вступил в Ночь. Что скажет она тебе? Чем ты ответишь?»
Он не знал. Не останавливаясь, он пошёл по одной из улиц на шум праздника, как вдруг снова услышал знакомый зов. Дольского охватило предчувствие опасности, и волна необъяснимого страха накрыла его. Почти одновременно он услышал сзади грохот множества копыт и, обернувшись, увидел скачущих по улице вслед за ним чёрных всадников. Они неслись, как бурный поток между домов, перекрыв всю улицу, опрокидывая и сметая всё на своём пути.
http://skeptimist.livejournal.com/312872.html - роман Ставицкого " Седьмая печать"
|
|
|
| | Сообщение #238 | Пт, 12.12.2014, 20:57 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| Дикий Шип http://samlib.ru/d/dikij_s/nawigator.shtml
Навигатор
Смерть...
Она приходит в белом платьице. Прекрасная, юная девушка протянет руку и улыбнётся.
В этот миг уходит страх, боль. Ты встанешь и коснешься её руки, доверяя проводнице миров свою судьбу. Спросит Смерть тебя о жизни твоей, расскажи ей всё без утайки и лжи. И выберет вечная странница тебе новый путь. Ты пойдёшь вперёд, к новой жизни, с каждым шагом вспоминая прошедшую жизнь.
Но воспоминания останутся за спиною. Впереди маленький огонёк новой жизни. Он манит, пугает, рождает в душе смятение.
Хочется бежать, но нет пути обратно и нельзя свернуть с дороги. И ты остановишься, задумавшись над тем, идти дальше или же провести вечность, стоя на дороге меж мирами.
Пройдёт вечность. На пути том нет времени.
И, если ты не решишься идти вперёд, к тебе придут и предложат стать Навигатором. Одним из тех, кто знает пути меж мирами и ведёт по ним души.
Навигатор знает все пути, все тропы меж миров.
Но душа его, после согласия стать Навигатором, с тех пор принадлежит этим путям.
Они могут вести, но не могут уйти. Они есть, и их нет. Никогда больше душа-Навигатор не обретёт нового тела, но такова цена за великие знания о путях меж мирами и временами. Навигатор знает дорогу в прошлое, настоящее и даже в будущее.
Со временем у него стираются чувства, по этому все древние навигаторы похожи друг на друга, словно галька на берегу моря, отшлифованная водами его. Обычно те, кого ведут по тропам меж мирами Навигаторы, никогда не спрашивают ни о чём своих проводников.
Но иногда... Иногда бывают и исключения. Ибо нет правил без исключений. Яркая вспышка взрыва.
Единственное решение - телепорт. Уже автоматически организм, активировав инстинкт самосохранения, заставил мага применить это заклинание. Он уже чувствовал, как обжигает лицо огненная волна, и в этот миг всё исчезло. Время словно замерло, пред ним тысячи, миллиарды сияющих звёзд и тонкие нити путей. Пред магом возникла безликая фигура, зовя его следом. Вместе они вступили на одну из нитей. Времени нет, они неспешно плыли вперёд. Любопытство мага оказалось сильнее его растерянности.
-Кто ты? - Спросил он фигуру впереди себя.
-Навигатор. - Голосом, совершенно ничего не выражающим, ответил ему некто.
-А имя? У каждого есть имя.
-У нас нет имён. Мы все Навигаторы.
-Куда мы идём?
-Туда, куда ты открыл дверь. Ты выйдешь и забудешь путь. Только что было до.
-А откуда ты знаешь, куда я открыл портал?
-Я вижу. Эта линия светится иначе. Она твоя.
-А ты? Куда пойдёшь ты?
-Я лишь Навигатор. Мы живём здесь. Я лишь показываю путь.
-Почему ты отвечаешь?
-Ты всё равно всё забудешь.
-А вспомню когда-нибудь?
-Нет. При жизни - нет.
-А как ты стал Навигатором?
-Твоя дверь. Тебе пора.
-Так долго...
-Тут нет времени. Иди.
Юноша шагнул в открытую дверь и оказался в Академии. Волосы опалены, дышать ещё тяжело. Он рухнул на колени, уже не обращая внимания на исчезающий портал.
-Успел. Хвала Высшим, успел. - Проговорил он, пытаясь отдышаться.
Навигатор стоял у закрывающейся двери со стороны межмирья-межвременья и безразлично наблюдал за ним до тех пор, пока дверь не закрылась. Молодой маг и правда ничего не помнил о переходе. Лишь взрыв, портал и своё спасение в стенах родной Академии.
Алексадр Климов "Сеятель жизни"
http://grani-r.narod.ru/page1/skazstr-nav.html
|
|
|
| | Сообщение #239 | Сб, 24.01.2015, 20:12 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| НЕБЕСА
Такое небо!
Из окна
посмотришь черными глазами,
и выест их голубизна
и переполнит небесами.
Отвыкнуть можно от небес,
глядеть с проклятьем
и опаской,
чтоб вовремя укрыться в лес
и не погибнуть под фугаской.
И можно месяц,
можно два
под визг сирен на землю падать
и слушать,
как шумит трава
и стонет под свинцовым градом.
Я ко всему привыкнуть смог,
но только не лежать часами.
...И у расстрелянных дорог
опять любуюсь небесами.
Семен Гудзенко
1942
|
|
|
| | Сообщение #240 | Чт, 10.09.2015, 19:37 | | |
|
|
Группа: wing
Сообщений: 27566
| В благоговении перед Блоком
Блок был бесспорным лидером Символизма эпохи Серебряного века, гением, подобным Моцарту, слагавшим в уме целые поэмы, которые, будучи перенесены на бумагу, выглядели безупречно. Его устные чтения погружали в транс целые залы, унося слушателей в мир, недоступный физическому ощущению. Таким мощным воздействием символизм Блока обладал благодаря его слиянности с музыкой. С течением времени идеализированная Прекрасная Дама в его стихах уступила место городскому реализму, но форма их осталась сложной, её ритм и пульсация ямба, выбор согласных, повторы, аллитерации завораживали слушателя, лишая его дара речи. Несмотря на то, что эти изыски теряются в переводе на английский, читатель всё же может оценить стиховые конструкции, особенно те, что заключают в себе символ, - начало этому искусству положил Эдгар Алан По, и Блок владел им исключительно мастерски, даже когда описывал реалии города:
Кто взманил меня на путь знакомый,
Усмехнулся мне в окно тюрьмы?
Или - каменным путем влекомый
Нищий, распевающий псалмы?
Блок принял революцию, написав свою известнейшую поэму "Двенадцать", в которой предсказал, что всё будет сметено. Аристократический класс, к которому он принадлежал, отрёкся от него. Поэма стала последней песней Блока, после которой началось его трёхлетнее угасание. Любовь Дмитриевна вернулась к нему и оставалась у его постели. Измученный многолетней болезнью, он нуждался в свежем воздухе, летнем отдыхе на природе в Финляндии, вдалеке от тифозного Петербурга, однако просьба его о разрешении на выезд за границу не была удовлетворена до тех самых пор, пока не стало слишком поздно: положительный ответ пришёл сразу после его смерти. Высказывались предположения, что власть намеренно затянула с выдачей разрешения на выезд, сделав Блока первым убитым ею интеллектуалом, первым мучеником Нового Порядка.
Жизнь Блока была столь же трагична, сколь прекрасным было его творчество. Это, однако, само по себе не объясняет всей его притягательности. Мне представляется, что Блок говорит о раздвоении, которое существует внутри каждого из нас, метаниях между нравственным и безнравственным, о наших навязчивых страстях, ведущих к срыву, о поиске счастья посреди жизненных перипетий. Он говорит о поколебленной вере и жажде нащупать точку опоры, в то время как всё больше истончаются привычные связи. В то же время в России увеличивался разрыв между богатыми и бедными, государственная Церковь увязала в коррупции, а самая большая на свете армия проигрывала войну в Азии.
Помимо параллелей, которые мы находим между временем Блока и нашим временем, существует ещё весь феномен эпохи Декаданса, который не может не восхищать всякого, кто соприкоснётся с ним. Серебряный Век буквально взорвался поэтами, писателями, художниками, скульпторами, композиторами, хореографами и учёными - все они начали работать примерно в одно и то же время, и все произвели на свет шедевры. А затем, так же внезапно, плеяда звёзд была погребена под вулканическим пеплом войны, революции и террора.
Я благоговею перед жизнью Блока, его мастерством и не сразу обретённым мужеством, которое спасло его и, в конце концов, сделало героем. Однажды, в один пророческий день за семь лет до революции, Блок присел на холм посреди луга, и к нему явились слова, которые, думается мне, взывают к нам через столетие, отрывая от сосредоточенности на себе и безразличия к несправедливости:
Как часто плачем - вы и я -
Над жалкой жизнию своей!
О, если б знали вы, друзья,
Холод и мрак грядущих дней!
Крэйг Нельсон
http://m.rg.ru/2010/10/27/rbth-blok.html
http://m.rg.ru/2013/11/28/blok-site.html - пусть рядом будет," Четыре музы Блока"
Она пришла с мороза,
Раскрасневшаяся,
Наполнила комнату
Ароматом воздуха и духов,
Звонким голосом
И совсем неуважительной к занятиям
Болтовней.
Она немедленно уронила на пол
Толстый том художественного журнала,
И сейчас же стало казаться,
Что в моей большой комнате
Очень мало места.
Всё это было немножко досадно
И довольно нелепо.
Впрочем, она захотела,
Чтобы я читал ей вслух "Макбета".
Едва дойдя до пузырей земли,
О которых я не могу говорить без волнения,
Я заметил, что она тоже волнуется
И внимательно смотрит в окно.
Оказалось, что большой пестрый кот
С трудом лепится по краю крыши,
Подстерегая целующихся голубей.
Я рассердился больше всего на то,
Что целовались не мы, а голуби,
И что прошли времена Паоло и Франчески.
|
|
|
